Noirs dans la neige et dans la brume,
Au grand soupirail qui s’allume,
Leurs culs en rond,
À genoux, cinq petits – misère ! –
Regardent le boulanger faire
Le lourd pain blond…
Ils voient le fort bras blanc qui tourne
La pâte grise, et qui l’enfourne
Dans un trou clair.
Ils écoutent le bon pain cuire,
Le boulanger au gros souire
Chanter un air.
Ils sont blottis, pas un ne bouge,
Au souffle du soupirail rouge,
Chauds comme un sein.
Et quand, pour quelque médianoche,
Façonné, ronflant sous la cloche,
Craintif, on sort
Un pain d’or…
